Alianza

  Cada semana había que renovar la alianza ante el anfiteatro en sombras, cada semana la misma angustia de no encontrar las palabras, yo que solo soy palabras, la suma y la sucesión de todas mis palabras, este es mi cuerpo esta es mi sangre, qué voy a decir, de donde voy a sacar las palabras, si no pasa nada, cuando no pasa nada más que el invierno golpeando las puertas y los huesos y la carne y el alma (en alguna parte), y el designio de sacar la ropa de abrigo y las frazadas encerradas en lo profundo de los roperos, invisibles durante el resto de las estaciones, ahí, ocupando un lugar en el espacio igual que nosotros, existiendo con una paciencia imposible para nosotros, de lo que sabe que seguirá siendo, en su forma actual o en el deterioro o en la llama del fuego que la consuma, cosas como la tristeza o el amor o el cansancio que vienen y van en nosotros, en los otros como un péndulo, ahora y siempre, y uno no puede guardarlos como a un abrigo o a una frazada hasta que llegue el frío o el calor,  hasta que llegan los viernes y no hay nada, y uno piensa, esto soy yo, este texto mediocre, esta vanidad, este miedo de no animarme a ser todo lo que yo puedo ser, y desde el otro lado del anfiteatro los fantasmas comienzan a elevar el silencio, en forma de pregunta, en forma de angustia: qué vas a decir que no haya sido dicho antes, qué vas a decir que sea verdadero, qué vas a pelar que nos toque el corazón.

                                                                                  Seoane