Aire sin respiración

“Todo sentimiento, todo movimiento del espíritu, todo salto de la emoción humana tiene su respiración propia”

Todos Humanos, tan humanos como  podamos ser, tenemos una historia de la que hablar. Somos una pompa de jabón cargada de aire, de recuerdos.

Todo aire es diferente, similares quizá, pero distantes por la bocanada que los hace andar.

Aire del campo, fresco y húmedo de las noches de invierno.

Aire arenoso y seco del desierto espacioso, aire de supervivencia.

Aire de casa encerrada, de humedad abandonada.

Aire apurado de ciudad, de semáforo y oficina, aire sin vitalidad.

Hay boliches infestados  por aires melancólicos de tiempo viejo y borracho. O ese aire intelectual de biblioteca, bucólico y despreciado.

También, cómo no hablar de las señoras y señores galantes que van aireados por la vida, superiores a nosotros, los desairados, desamorados de la estética. Está el aire perfumado y el de perfume barato, el aire transpirado y el orgulloso, el aire de esquina y el de cuadra entera y como no nombrar al aire aguado, aire marino con sabor a lluvia, que gusto a sal nos deja.

Aire querido, hermano del viento, primo de la respiración, padre de nuestros cuerpos. Mucho viento sur nos has traído y hemos quedado enloquecidos.

Si, de aires hay para hablar montón, pero no es a lo que escribo.

Aire que es tuyo, que es mío, aire de un solo suspiro.

Aire del Parque Rodó, aire de un recuerdo mío. 

Fato Arcano