viernes, 30 de septiembre de 2011

NA NA NA NA NA NA NA NA NA NA NA NA...LIDER

 Quiero comenzar mi post diciendo que en realidad no quería llegar a esto, que no era mi intención, aquel jueves de agosto cuando armamos este clan literario. Pero mi sed de entradas me vuelve loco, es una adicción difícil de explicar. El problema fue el maldito principio. Si no hubiera entrado nadie, mierda, me cagaría de la risa, es más festejaría las pobres 30 entradas de hoy en día. Pero ahora con lo que supimos ser, con las más de 100 diarias, más de 5 comentarios por día, Google que no paraba de llamar a pedir precio por el blog, Coca-Cola que quería publicitarnos, era todo una gran nube. Maldito sea el pasado, siempre mejor que el presente, además para peor ahora me siento solo en este emprendimiento, mis fieles amigos han abandonado y en la recaída mas fuerte de mi historia desde que consumí 5 litros de helado voy a romper mis códigos, y de que manera. Ojala que alguien sepa entenderme y perdonarme porque esto no lo hago por la ética de la convicción, sino de la responsabilidad, a decir de Weber. 
 Un informante secreto, digamos Pablo M o P Montauban  para asegurar mejor su identidad, nos tiro unas líneas con unas fotos que dejan sin discusión el asunto. Tranquilo el Goes que vamos a publicar las fotos. Parece que este informante secreto tiene información de primera mano sobre un súper héroe que vive en Uruguay, más concretamente Montevideo, más Punta Carretas. Si señores, uno de los mejores, de los Number 1. Usted ya estará comiéndose las uñas y preguntándose quien es el afortunado de vivir en Uru, bueno les diremos, él es...
... ¡¡¡BATMAN!!!, Si, el famoso Caballero de la Noche, el Pibe Murciélago, el tapado y lo mejor es que no está solo, hay más, si señores, se confirma el rumor más fuerte del ultimo siglo, Batman vive con su "amigo" Robin. Se pensaban que por esta parte del globo no los íbamos a reconocer, que giles, la globalización señores, demos las gracias. Bueno también a las cámaras de celulares que hacen posibles esta primicia. 
 Saludos gente los dejo con las fotos que hablan solas.


                                                            Huyendo de P Montauban

La posta final

martes, 27 de septiembre de 2011

Cuando sacamos los brick de la wall


 -SE VIENE Y SE VA EL CHURREROOOOOO!!!!!!!!!!!! VECINA, VECINO TAN PRONTOS LOS CHURROS!!!, LOS CHURRO EL CANARIO VECINA!!!!!!.
 Y de pronto... me levante de la siesta, estábamos en el 11 de julio de 2005.
 Era un día particularmente lindo para ser agosto. En otros países julio es pleno verano pero no para mi patria, no para los del hemisferio sur, malditos locos de veranos cambiados. Seguro será el veranillo de san Juan, nunca falla, menos en esta época pensé mientras me ponía de pie para tratar de ver si el churrero seguía en la vuelta. No lo logre ver pero su locuaz canto me dijo "esta en la esquina de Verocay y Leandro Gómez". Mi ventana daba a la calle, a la gran General Leandro Gómez, el orgullo de un pueblo, antes, dice mi abuela, se llamaba comercio.
Mientras mi cerebro caía en la cuenta de la vida me lleve la mano a mi entrepierna y me rasque los testículos, mire para todos lados y luego con una complicidad rara y por demás cochina me olí los dedos. "ando limpito" dije para mis adentros. Camine unos pasos, salí del cuarto y fui donde mi madre guardaba la billetera. Le saque 10 $ en monedas de 2 y 1 peso.
 -Bueno, ¿que tal?
 -¿Como anda vecino? ¿En q lo ayudo?
 -quiero 1 churro relleno y dos comunes.
El aire libre no podía dejar de sentirse viciado por este atentado contra la salud, los churros. Pero que ricos churros por dios. Además el folclore que representaba el cara ese que desde siempre tiraba del carro acompañado por un empleado que no ostentaba su misma suerte (no era siempre el mismo).
 - son 9 peso
Le di el dinero mientras mí mirada suspicaz inevitablemente se iba al aceite.
 -Bueno gracias, ta luego
 Si la memoria no me falla, y es probable que no lo haga porque si tengo un don es ese, yo tenía por esas fechas un escrito de química. Algo de la unión de los carbonos y unos e t c más. Me gustaba la química a pesar de que me negaba a las matemáticas y las ciencias. La profesora era una tal Ana, se notaba que sabía mucho, aunque era un poco malhumorada y le avía perdido el encanto a dar clases, algo bastante común por esos lados donde yo vivía. Igual es verdad que éramos un grupo jodido, estábamos medios excedidos de boludos, aunque el 2004 habia sido peor, ese tercero era jodido. Fue como si de gusto los directores y adscriptas dijeran "vamos a hacer el peor tercero de la historia". De 17 pa arrancar 2 se fueron expulsados, y no se cuantos pasamos a cuarto. Un promedio que superaba las 2 observaciones por alumno y alguna que otra suspensión marcan el historial de esa clase. Obviamente que donde hay más de una persona aplica la frase: "pagan justos por pecadores", así fue ese año, algunos pagaron los platos rotos, otros seguimos y seguimos.
 No tuvimos paz, banalizamos todo ese año, fuimos a competir en basketball y nos portamos como unos verdaderos inadaptados, quemamos colchones, hurtamos cosas, insultamos e hicimos gala de nuestro orgullo pueblerino. Llego el turno del campamento, que gran campamento, me acuerdo que yo tenia una revista porno muy particular, no tenia imágenes, era para leer. Que relatos que tenia, madre mía, muy buenos, calidad superior, no como ahora que todas las terminaciones en tube arruinaron la imaginación. Si faltaba algo lo terminamos de hacer, parecíamos presos, unos verdaderos delincuentes. Defecamos dentro de la cabaña, hurtamos a otros compañeros, prendimos fuegos artificiales y arruinamos el fogón. Atentamos contra todo, le tiramos canitas voladoras al ganado, rompimos el techo de la cabaña luego de sacar de orbita al ventilador, quemamos colchones y almohadas, un verdadero desastre. No me falla la memoria al ver un muchacho huesudo teniendo con sus manos una almohada en llamas, todos riendo y poniendo sobre la llama las mechas de cualquier tipo de pirotecnia, inclusive un 3 tiros que quemo la puerta y la pared. Que barato que la sacamos algunos.    
 Que lindo mi liceo, o mi gran familia, cuando pedí el pase no tenia ni una observación de conducta, ni una. Guardo gratos recuerdos por esa familia, y aprendimos mucho, no solo de la vida. En la vida las cosas pasan pero como dijo un gran amigo las perlas quedan, y cada recuerdo tiene perlas. Hoy miro el pasado y veo con el corazón en las manos mi educación, me entra la mejor de las nostalgias, porque en definitiva éramos muchachos, inocentes e inexperimentados muchachos, que solo queríamos romper y gritar, romper y quemar, romper y romper.
              
                                                                                                    tito

lunes, 26 de septiembre de 2011

Vivos y muertos

Edén by Elugo


Lejanas y etéreas voces llegan a nuestros oídos habladas por fantasmas que concebimos de carne y hueso a la distancia.
Extendiendo los brazos no logramos alcanzarlos, se mueven en una dimensión distinta a la nuestra.
Respiran de otra atmósfera.
Se sofocan de frases ajenas.
Sus pensamientos se forjan de materia gris prestada.
Mi mirada los atraviesa, los vuelve traslúcidos cual cristalina agua, dos córneas se empapan de ellos, su reflejo los complace, los dociliza.
Algunos saborearían la tierna carne con gusto morboso, la perversión es el amo en sus cabezas, los seduce a jugar en sus oscuros aposentos.
Creen estar conscientes en sus lúcidos despertares.
Que su manera afecta la de sus cercanos.
Se engañan a sí mismos, creyendo engañar a los otros.
Se observan entre ciegos glóbulos oculares, jueces de vista certera, indiferentes a la indiferencia inherente a sus miradas.
Entre miríadas de emociones de las que nunca se apropian y a las que nunca con gusto exhalan en halos luminosos, se pierden ahogados en la adormecedora oleada de la existencia siendo conscientes de su inconciencia.
Así se esfuerzan en vano, esperan un final digno, reconfortante, se hunden más en el lodo de la desgraciada monotonía, que de hastío fue amablemente concebida…
Pero mueren y esto no resulta tan gratificante, muero y esto me resulta igual de curioso.

Atravesando el umbral, espero ansioso el encuentro con los muertos.
Pero sólo a mi encuentro se presentan seres vivos de piedra.
Pensé en la eternidad, en la promesa paradisíaca de la inmortalidad.
No sería infinitamente recordada toda una vida, sino siquiera un instante.
Un único momento repitiéndose en el tiempo, y el espíritu con gozoso placer siendo consciente de eso vivido una y otra vez.
Así es que los muertos pactan, se les da la oportunidad de vivir una vez más.
Vivir en un solo recuerdo, el que ellos deseen. Hecha la elección es llamado el artesano a diseñar con ojo hábil y agudo y a esculpir en piedra con delicadas manos la materialización de ese recuerdo.
Es una mujer que parece fotografiada, la que otorga el permiso a los espíritus para ser grabados en carcazas petrificadas.
Creí cierto entonces que el Edén no es más que un gran jardín de piedra, donde almas suspendidas en sus más preciados momentos vividos, recuerdan eternamente. Se compadecen en el deleite ajeno, pues actúan en su inmortal recuerdo y contemplan a un mismo tiempo la memoria absoluta de los otros.
Unos rememoran en vida, otros mueren en sus recuerdos.
Elugo

domingo, 25 de septiembre de 2011

Al final

Corría y por fin se sentía libre…
No sabía como y por que estaba ahí, pero era feliz.
Una parte de él sabia que no duraría, no lo preocupo y siguió abrazando la vida como nunca.
Podía ver la casa de su infancia de fondo y  la anacagüita que la cortaba justo al medio.
Los árboles se inclinaban y lo saludaban obligados por el viento fuerte de enero.
Podía sentir, como sin éxito intentaba convertirlo en su títere a el también.
Fue cuando se detuvo y dejo de correr, que se dio cuenta que estaba descalzo y recordó lo placentero que era sentir el pasto bajo la planta del pie.
Extendió los brazos como alas, inclino la cabeza hacia atrás, contemplando el cielo, de un azul oscuro, agresivo, casi negro.
Se dejo caer junto con la primera gota de la tarde, seguida por la lluvia potente de verano, que le mojaba el cuerpo con fuerza.
Respiro hondo, disfrutando cada bocanada de aire y despertó.
A 7000  Km de la cuidad que lo vio crecer reposaba su cuerpo débil y agobiado.
Intento tragar saliva, la  garganta totalmente contraída se lo impidió.
La lengua se le adormeció, la nuca era una mano pesada que le rodeaba y apretaba con fuerza la cabeza.
Sintió una profunda tristeza. Instantáneamente resbalo por su mejilla una gota fría muy fría, pudo sentir el deslizar suave del agua salada  por los surcos de su cara avejentada.
Fue la última caricia que recibió.
Le sorprendió darse cuenta, que el ser humano es totalmente capaz de percibir el devenir de la  muerte, la ultima experiencia que permite la vida, y se la concede solo a ellos… los muertos.



                                                                                                                                                  Nano

martes, 20 de septiembre de 2011

De Willy a la banda

Yo se que una injuria sería más productiva que un leve reto, pero el blog esta pasando por su peor momento y como responsable legal tengo que actuar en consecuencia, además la verdad será quien clarifique a nuestros lectores.
 Se sabe que Nano esta pasando por una situación difícil, esta entre la espada y la pared. Montó una feria americana con un par de socios en el barrio de los judíos y no le esta yendo muy bien, es más, tenemos un proceso abierto por receptación de camperas hurtadas y venta de paco. A todo esto se le suma un inconveniente con una vecina, la cual lo acusa de incitaciones poco claras y con fuertes tentativas de atentado al pudor, no es menor recordarle al lector que frente a su casa hay una preescolar y una escuela primaria.
 Seoane esta en una situación conocida, es un famoso abandona-barcos-amateur. El tipo esta bien, lucido, tranquilo, pero en una matraca eterna que no lo deja salir del Hamlet. Y quiero maldecir a este controvertido personaje del undergraund literario por su poco compromiso de equipo. Además se lo llamo como referente moral en el turbio proceso de Nano y no responde las llamadas, mala ahí escoria, esperemos te revindiques y nos invites con algo.
 JJ Elugo, un tipo carismático, un intelectual, un cineasta, que decir de él. Uno nunca sabe en que anda realmente, pueden ser tantas cosas. Pero no es excusa para violentar un contrato, porque este blog le esta dando de comer. Maldito perro, con sus ediciones interminables, sus excusas baratas como "estoy en crisis postexistencialista" y algunas bazofias más que no voy a reproducir. Simplemente te intimo por la vía legal, con un recurso valido a dar la cara o ponerte a changar porque no vas a ver un puto duro mas de todo esto, ni la frulita rica que te damos para que hagas tu arte.
 Tito, sin dudas que el tipo esta mal, sufre por amor, además sus ultimas publicaciones no eran de lo mejor, aun así la rata de alcantarilla esta en la mira. Al parecer esta cumpliendo dos de sus mas anhelados sueños. Según mis fuentes entro en el negocio de la compra-venta de papas y de cigarrillos contrabandeados. El muy inadaptado se toma el 468, se baja pasando el club Olimpia y compra una bolsa de 50 kilos de papas que luego revende por kilo en una bicicleta robada. Los cigarros, afirman, los compra un contacto suyo en Colón (se cree que el Manso Sosa y unos amigos portuarios tienen algo que ver) a un precio excesivamente bajo y los vende por 18 de julio, corriendo de los reales tranzas que andan por ahí metiendo la famosa mosqueta.
  Por ultimo voy a tirar unas líneas sobre nuestro querido amigo el Manso, porque es el que anda mas comprometido en todo este tema, no con el blog ya que en su contrato como hijastro de Augusto aclara muy bien sus obligaciones. El tema es que nuestro ingenuo amigo fue deliberadamente cagado por un par de marinos que lo "invitaron" a "jugar" un "play station" a su "embarcación", acto que lo marcó y ya no nunca mas volvió a ser el mismo. Además ahora anda en el tráfico de puchos, cosa que le va a costar una estadía mas prolongada en la prisión, sin play station, como en el barco, pero más rutinaria y dura.
 Bueno lectores esta es la historia, la realidad de mis representados, que no solo no cumplen sus obligaciones sino que me deben los honorarios de 3 meses. Si la situación se mantiene incambiada voy a tener que subir unas fotos y revelar la identidad secreta de estos vulgares personajes que se creyeron la mentira reiterada del yo-ego en su máximo esplendor y en realidad son unos peleles bárbaros.
 Y a Nano, Tito, y Manso les comento que deberían llamarme porque tengo información muy útil para “compartir” con vosotros.
 Sin más los deja el gran Willy Chamberlain. Por contrataciones llamarme al 099999999. En mis ratos libres además de abogado soy pizzero.

viernes, 16 de septiembre de 2011

A oscuras

 La luna estaba en el cielo del otro balcón. Yo estaba en el que mira a la parte de atrás de los edificios y de las casas, saliendo de la cocina, entre la ropa tendida. Mirando el corazón a oscuras de la manzana. Era noche de luna llena, pero para mí eso era solo una verdad probable, un cuento contada por la persona que había sido en un pasado cercano, otra persona. Para verla tendría que haber cruzado todo el apartamento hasta el balcón que da a la calle. Y yo estaba a gusto, en el cielo sin estrellas, encandilado. Cada tanto un gato salía de entre telones de oscuridad y mis ojos se montaban a su lomo, persiguiéndolo como a una estrella en la noche, hasta que se perdía en alguna sombra.
Respiraba la soledad por los pulmones, la envolvía con un humo espeso, pesado, a cada bocanada. El paisaje de terrazas y azoteas y sabanas blancas moviéndose en el viento me fascinaba con una intensidad similar a la que, imagino, mueve a un pintor a pintar una escena determinada. La oscuridad de la noche borraba los límites, hacía que todo el edificio de la manzana pareciera una sola construcción integrada, gigantesca, apenas alumbrada por el resplandor de la luna anunciada. Verla (la construcción, el edificio) me sugería el signo de un palacio, una ciudadela o un laberinto. Yo era el guardián en la torre, el centinela de turno de una fortaleza oculta, lejana en el tiempo y el espacio.  Pensé que en ese momento era el único capaz de acceder a esa imagen, a esa perspectiva. Yo era, quizás, el único que sostenía con mi mirada ese mundo privado, a oscuras. Tuve miedo de dormirme, de abandonarlo,  de que se detenga esa pequeña porción del universo al no tener a nadie para darle cuerda.
Entonces mi hermana encendió las luces de la cocina.  Estuvo lavando unos platos en silencio (yo afuera apenas oía el sonido del agua corriendo por la canilla) y se fue sin apagarlas, sin hablar, sin preguntar nada. Pienso que no quería molestarme. Volví al mundo real en el que yo estaba en una terraza, rodeado de ropa sucia y algún electrodoméstico muerto,  y de la basura real que no tenía lugar en el adentro del apartamento. Pero quería volver. Tuve que entrar a apagar las luces, con el miedo de que al regresar todo se haya esfumado para siempre, de haber perdido mi visión como se pierden los sueños entre las sabanas. Cuando volví seguía allí, esperándome, y yo pensaba que era como estar viendo el lado oscuro de la luna.
                                                                                                                       
                                                                                                             Seoane  

jueves, 15 de septiembre de 2011

reflexion

 la vida es una cosa rara, tan rara como los jugos multifruta de Tang, bueno en realidad tal vez un poco más. a pesar de que sea rara, tiene algunas reglas básicas que se cumplen, son como reglas de la energía del mundo, quien las sigue irá bien y quien no las sigue irá mal.
 cuando la mente nubla el cuerpo el ser humano se pone mal, sufre y mucho, no se expresa, no entiende nada, el cerebro lo consume. te sentís un día vacío, ves como la vida va corriendo a tu lado y vos ya te bajaste como cuatro paradas mas atrás, es lo peor, sentir como se te fue la moto. lo único bueno en ese momento es darte cuenta que se te fue todo, de ultima te rescataste, porque lo malo de verdad es nunca verlo, ni sentirlo. Igual verlo está de menos, sentir tu cuerpo ajeno, sentirte un ser humano que alquilo una piel y un corazón, es jodido, pero la vida es larga para poder pelearla. No hay que tirar la toalla nunca, eso es peor aun, ahí si que te transformas en un espectro que respira por la simple contraxion pulmonar que uno no puede apagar. Sos un ente, vivís sin mas emociones que las de tener segundos de claridad, los cuales tenes que aprovechar para reír, disfrutar la vida.
 pero la vida es loca y pilla porque si el cuerpo nubla la mente uno va a sufrir. sentirte ajeno del otro lado, haciendo cosas que no sabes, que no entendes, te preguntas porque?? porque carajo uno actua asi?? es ahí cuando lamentablemente le das la razón a Kant o a Hegel, uno siente que ejerce la famosa libertad negativa (saciar instintos), uno es presa de la no-razón, si tiene hambre come lo que ve, si tiene necesidades las hace donde está.
 digo yo entonces: es la vida una gata flora? puede serlo si no te pones las pilas, si no ves la verdad de las cosas, si no entendes la máxima universal: EQUILIBRIO. Es como que cada uno tiene en un punto lo que se merece. El tema está en ver ese equilibrio MENTE-CUERPO en el cual sin dudas aparece la felicidad, ese punto es una joya. no es el nirvana, ni el "tá todo bien" de los falopitas, es un sentir real de tu cuerpo, de tu mente, es escucharla y darle lo que te pide, cómo y dónde te lo pide. Perder el rumbo es feo, pero uno no debe de perder la calma, si hacés las cosas bien todo tiene retorno, todo, porque el tema esta en sentirlo, en verlo, en sacar las nubes del cerebro y el freno del corazón.
 no hay que pelear con las cosas, hay que frenar y sentir, porque la vida no es el final, no es la ansiedad, es mucho mas que eso y gracias a la vida que así es. que lindo estar hoy vivo y poder vencer mis miedo, y haber vencido a la muerte.
 me remito a un post anterior(del volantero) para concluir esta reflexión.

tito

martes, 13 de septiembre de 2011

Volvió el deporte

KABADI


Tarde como oncemesino, así llega hoy la deportiva en tomandrogan, mucho más que un blog, una comunidad de infradotados en el mundo de lo real.
 Lo más destacado de la fecha es la racha goleadora de dos grandes amigo de la noche y la buena vida, los artiguenses Víctor Píriz Alves y Carlos Ever Bueno. El primero se destapó con dos goles por el B nacional argentino en donde su equipo no pudo llevarse la merecida victoria ante River Plate, en partido que terminó igualado en 2. El primero con fortuna y el segundo un golazo digno de su clase (suman méritos sus varios kilos de más alojados en una chopera cervecera). Por su lado el "Loco" Bueno metió 3 en la victoria por 4 a 0 de su equipo ante los Pumas en el torneo mexicano. El primero de olfato, el segundo de penal y el tercero con fortuna y algo de técnica. Desde este blog saludamos a dos personajes del balompié yorugua y les deseamos éxitos en sus carreras. Queremos dejar en claro que no son dos personajes cualquiera, son los verdaderos representantes del deporte rey en Uruguay, no como los de ahora, los Forlán, los Suárez, mantecas dedicadas al entrenamiento. Estos son discípulos directos de la noche, las  mujeres y cualquier sustancia que separe al hombre del éxito profesional.  
Por otro lado termino el Us Open, donde Nole "Mente Fuerte" Djokovik venció a Rafa "Miedos" Nadal. Me convencí aún más de que el tenis es pura cabeza, puro cerebro, las peleas son psicológicas. Y no solo por la final sino por la semifinal donde el serbio se  recompuso en una remontada histórica ante el gran Roger. Tenía el partido perdido, metió un puntazo, arengo al público y se comió a un Roger que vió como autoestima no podía ni sostener un 5 a 0 con Bolivia en el llano.
 En basketball se dio la lógica, Argentina primero y Brasil segundo. Estos dos cuadros ya tienen una plaza en los Olimpic Games de Londres 2012. Por su parte República Dominicana venció a Puerto Rico y se llevó el tercer puesto, mientras que Venezuela quedó 5to. Cabe recordar que estas 3 selecciones competirán por un lugar en un repechaje modalidad de juego a definir. Uruguay como siempre afuera, unos dicen "no podemos llegar a más, no nos da el cuadro", otros decimos "Uruguay se caga, Uruguay tiene el complejo del triunfo". Lo cierto es que siempre nos quedamos en la orilla, les hacemos partido y después no sabemos cerrarlos, ya está, ahora a mirar para adelante.
 Bueno nos queda poco por decir, porque no tengo ganas de hablar del fútbol nacional. Sólo quisiera agregar algo del Kabaddi pero la actividad por estos tiempos está muy tranqui. Sin más me despido, sepan lectores ingratos que pueden dejar comentarios para que se hable de temas específicos o para que Tito les mande saludos en sus columnas.
tito sport 

lunes, 12 de septiembre de 2011

12 S: Néctar Base Films presenta Hormigas Vol.1


Hormigas Vol.1 from Nectar Base on Vimeo.
La productora de contenidos audiovisuales Néctar Base retoma en este día el mundo de los insectos, trayendo a colación este material inédito en el mundo de los hombres, que deja chiquito a cualquier documentaloide del Discovery Shanel o el Nashional Sheografic y que devela el verdadero comportamiento de las hormigas, tan similares a nosotros…Hormigas Vol.1
Elugo

domingo, 11 de septiembre de 2011

El golpe

El 11 de septiembre es una fecha de especial importancia para mí.
Cuando esta me alcanza, por lo general le dedico unos minutos, en el que pienso un largo rato para mis adentros y siempre siento algo parecido.
Se podría explicar como una mezcla de sentimientos, supongo que un poco de indignación, impotencia, amargura tal vez.
Al final siempre quedo en blanco, desconcertado, con la sensación  de que hay algo que estoy pasando por alto.
Me cuesta comprender un atropello de esa dimensión ante los ojos de todos.
Un atropello llevado adelante por terroristas.
Pero estos no tienen un turbante y barba larga como tan bien han sabido dibujarnos. No, estos terroristas tienen el pelo corto y prolijamente peinado hacia uno de los lados, una sonrisa cariñosa, visten un lindo traje y son recompensados generalmente por su “labor humanitaria”.
El 11 de septiembre de 1973 fue llevado adelante por los EEUU un golpe de estado contra el presidente constitucional de Chile: Salvador Allende.
Un derrocamiento minuciosamente planeado desde 1970 y que bañó el país de sangre.
Se podría atribuir dicho plan al presidente de turno de ese momento el señor Richard Nixon, pero seria demasiado ingenuo ya que únicamente estaba de paso en el poder. Quienes toman estas decisiones funcionan como verdaderos monarcas manteniéndose indefinidamente.
La historia es más o menos así: en 1970 Salvador Allende gana las elecciones y se convierte en el primer presidente socialista electo democráticamente en América Latina.
Esto no les gustó mucho a las multinacionales ubicadas en el país, cuya libertad de explotación se iba a ver reducida, ni tampoco a EEUU cuyo objetivo es tener burócratas a su servicio que le permitan exprimir los recursos naturales y la gente al máximo.
Comenzaron a idear un plan para derrocarlo y así poder seguir manteniendo sus privilegios.

Cómo se lleva a cabo este plan?

Primero, intentaron forzar un pronunciamiento militar inmediatamente después de las elecciones y antes del 24 de octubre de 1970, día en el cual  la elección de Allende debía ser ratificada por el Congreso chileno.
Fracasado dicho intento se pasó a un plan B: un golpe militar sin fecha fija.
El entonces presidente Richard Nixon y quien era su consejero de seguridad nacional Henry Kissinger se encargaron de la planificación. Se reunieron con el director de la CIA,  le comunicaron que esperaban que se hiciera todo lo que estuviese a su alcance y que contaba con el apoyo económico que fuera necesario.
Fue así como Kissinger la CIA y unos cuantos millones de dólares se pusieron a trabajar en el asunto.
Los medios de comunicación  se sumaron a dicha campaña, lo que significó un golpe importante.
Comprando a mil personas para que se manifiesten en contra del gobierno, multiplicada la misma imagen seis veces al día, se crea una situación de caos total.
Sumado a no brindar apoyo a la renegociación de la deuda chilena.
Vetar los pedidos de préstamos de Chile ante el banco mundial.
Sabotaje total al turismo.
Financiamiento total a los opositores a Allende.
Propaganda insistente sobre las supuestas restricciones a las libertades individuales.
La atmósfera perfecta estaba creada, faltaba unicamente que las fuerzas armadas chilenas hicieran lo suyo.
Esto presentó un problema, para que los militares se movieran era necesario eliminar a Schneider, comandante en jefe de las fuerzas armadas quien sostenía un inquebrantable respeto a la Constitución y a la voluntad popular. Por esta razón fue secuestrado y asesinado.
Esta fuerte influencia se mantuvo hasta 1973 fecha en que finalmente se concreta el golpe, dando muerte al presidente Allende en el palacio de la moneda.
En sus últimos minutos se dirigió al pueblo por última vez por radio Magallanes y combatió con una AK-47 (regalo de Fidel Castro).
Derrocado Allende toma el mando Augusto Pinochet quien se mantendría en el poder hasta 1990 llevando adelante una de las dictaduras más sangrientas de America Latina.
Diez días después del golpe contra Allende, el 21 de setiembre de 1973, Richard Nixon designó a Henry Kissinger secretario de Estado. Asumió su cargo al día siguiente. Menos de un mes después, el 16 de octubre, Kissinger fue honrado con el Premio Nobel de la Paz.


Nano




                                                                                                                                          últimas palabras del presidente Allende

jueves, 8 de septiembre de 2011

Carta al Manso Sosa

Indignación me inspira la figura de este mequetrefe harto conocido en bares cuyos habitué son en su mayoría travestis que no se afeitan, que ni siquiera tienen la decencia de contratar un buen jardinero que pode sus palmeras y sus dos arbustos circundantes.
¿A qué larva humana gustosa de refregar sus cachetes contra vellos púbicos masculinos  me refiero? Al apodado “Manso Sosa” que de manso tiene sólo lo pasivo, pues tiene como hábito el encender hogueras donde no hay necesidad de hacerlo.
Te pregunto Amansado Sosa, fiel siervo del capital (porque sé quién te mando a injuriar a tan ilustre persona como lo es el señor Augusto Prensio) ¿Cuánto cobraste?
Pero sé que como cantaba aquella vieja y célebre canción, usted “no lo hace por dinero sólo lo hace por placer”. Por el bajo placer de desmerecer a un gran hombre, que acobijó bajo su ala unos cuantos seres desamparados, chorreantes de ansias de expresarse, anhelantes de que sus plumas tocaran el corazón y el bajo vientre de alguien.
¿Qué necesidad? Usted, además de mansito es playito. Un desagradecido con todas las letras, nefasta su actitud de hiena hambrienta.
Acaso no sabe que Augusto, hombre de buena fe si los hay, vela por el bien de sus hijos, hijastros y sobrinos.
Acaso no sabe que este éxito precoz lo tomó por sorpresa, el pobre ya ni puede ir hasta lo de Benito el almacenero a hacerse con su merienda de todos los días pues mujeres desenfrenadas, sedientas de la virilidad que emana nuestro querido Augusto, se abalanzan contra él, invitándolo al deleite carnal. Pasó a ser público, un hombre a la vista de todos que ya ni tiene tiempo para él. Es el nuevo símbolo sexual de nuestro paísito desbaratando por completo al señor Humberto De Vargas (que además compite con Rivera por el título de mayor genocida del país).
Sepa disculparlo si no tuvo la decencia de corregir y publicar su “testo” para citarlo en palabras suyas que luego tuvo que corregir. Anda acotado de agenda, le llueven millones de manuscritos de escritores más desesperados que Wanda Nara por un “pete en negro” como le llaman en el Business. El señor ejerciendo su sutil y delicado criterio, debe juzgar y separar aquello que resulta interesante (pues la mayoría de los textos que recibe huelen tan mal que si un pastabasero quemara esos papeles, después se arrepentiría del mal olor que largan aquellas cenizas aunque igual las echaría en su pipa) para así corregirlo y poder publicarlo.
Y qué dolor en los huevos le significa que alguien a quien consideraba un amigo, un tipo de confianza, alguien a quien pedirle consejo sobre diversos temas relacionados al ocio juvenil, alguien que lo puede sacar a uno de apuros legales por ser hijo de juez; le escupa con este manojo de calamidades. Que dolor punzante en el escroto, similar al de quinientos mosquitos picándote en el antebrazo.
Pero esto no quedará así como así, ya te va a llegar Señor Sosa, la carta documento de su majestuosidad Augusto Prensio y esto pasará a los altos tribunales de la ley. Así que vaya llamando a su mamita y pidiéndole que le prepare la mamadera.

Willy Chamberlain (Abogado de Augusto Prensio)

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Carta del Manso al Editor


Se comunica a la opinión publica, que el día Lunes, tal como quien suscribe había prometido, fue escrita una columna "deportiva" (que era una cagada xq el manso escribe mientras caga) que fue cobardemente censurada, ya que la misma no se publicó. No se sabe si el Editor en Jefe no tuvo tiempo (se rumorea que se fue a Melo a buscar "nuevas" experiencias), si no le dieron las pelotas de corregir la columna (el manso tiene mas faltas que tom swayer) o si simplemente la descartó. Este comunicado solamente pretende limpiar la imagen del manso, buen gurí, sino le preguntan a doña rosa, la vecina de toda la vida, que le encargaba los mandados o  le pueden preguntar a algún parroquiano del bar de don julio que lo conocen de lo lindo. Sin mas se despide atte. 
Manso Sosa.

monoalado

Mono by Elugo

Ese ser que tan cansino camina,
inspira la figura de hombres de antaño,
lo más primitivo y lo más primate,
la culminación del sueño de Ícaro,
la magnificencia del albatros

Sus alas le pesan,
carcomen su espalda
sus pares lo odian,
Su volar rechazan

Sus alas se mueven como autónomas
en gestos que pretenden
levantar vuelo sobre un aire pesado
algo nunca logrado
mientras su caminar impuesto
se vuelve más tortuoso

                                             Elugo

martes, 6 de septiembre de 2011

Calvario

"...subió al árbol y se sentó en la rama que enfrentaba la ventana de la mujer..." Una casa en el agua by Elugo


Donde había estado la noche anterior, se preguntaba despacito en su cabeza desvainada de cabellos. Recluido en su interior, sus dilemas brotaban como escamas desprendiéndose de pescados muertos. Esas fétidas ideas lo impulsaban hacia un abismo depresivo del cual se vanagloriaba silencioso.
Tomó el resto de monedas esparcidas sobre aquel mueble roído e inhaló la última de las bocanadas humeantes de su pucho. Con la muerte de su arte de contornos dibujados en el más abrumador aire de aquella habitación de mala muerte, se despidió de ésta en una celebración cantada.
Detrás del mostrador de la recepción, el hombre bajito, calvo y de un preconcebido aspecto desgraciado sonreía alegre. Clavó los ojos en los suyos y relinchó al recibir su llave. El intercambio del objeto grabó un abismo en la relación de estos dos pobres seres humanos, que a pesar de que sentían tanto desprecio y repulsión mutua, eran más parecidos de lo que se imaginaban. Aquel que lucía orgulloso su calva depositó la llave en su correspondiente lugar, escupió un condescendiente “Buenas noches” y aplastó nuevamente sus nalgas en aquel estropeado sillón naranja que desencajaba totalmente con el tapizado arábigo que luchaba por mantenerse abrazado a la pared como con la fuerza viva de una enredadera anudándose contra el más ancho roble. El que con gran esfuerzo intentaba disimular el vacío capilar de su cabeza no correspondió el gesto nocturno cotidiano y se marcho mudo por la puerta del hall de aquel símil de hotel.
Caminó varias cuadras, con la vista fija en el suelo, sintió sus hombros chocar contra un mar de cuerpos, se detuvo frente a la puerta de aquel bar y decidido entró en el. Percibió millares de miradas al acecho, disimulando sus nervios se sentó en una de las mesas contiguas a la barra.
Se puso a inspeccionar los seres que por allí rondaban. Un par de viejas prostitutas que intentaban pescar algún oficinista frustrado, dos reclusos recién salidos de la jaula, algunos borrachos de turno y el dueño que miraba desconfiado desde detrás del mostrador.
La mesera le sonrió y le resultó sumamente bonita a pesar de su paladar exquisitamente delicado. Le intentó devolver la sonrisa, con total esmero forzó los pliegues de su rostro en un gesto descarado y pidió una copa del mejor oporto de la casa; ya se ocuparía después de cómo iba a pagarlo.
Por más que obligara a su mirada despegarse de la monumental figura de aquella Venus de carne, sus ojos colmados por un deleite infinito no cederían. Quiso elaborar cualquier pretexto para entablar conversación con ella pero se limitó a chistarle para pedir otro trago.
Bebió gustoso, una corona caliente bordeaba ya su frente. Se preguntó que había de peculiar en el rostro de aquella camarera, que extrañeza única lo atraía intensamente. Se puso a estudiar con detenimiento su fisonomía, visitó con su vista aquella reluciente cara, aquel hermoso detalle que pintaban las pecas que se amoldaban en torno a esa magistral y delicada nariz, que parecía de porcelana y cuyas fosas parecían captar del aire los más puros y deleitantes aromas. Que delirio felinesco se hallaba preso en los ojos de esa mujer tigresa que paralizaba el mundo con su mirada entera. Era una ser capaz de inspirar ambigüedades contradictorias, desde la más inocente ternura hasta el más profundo de los horrores, creyó sus manos capaces de impartir tanto placer como dolor.
El sostenimiento de sus miradas le hizo temblar las piernas, palpitaron todos sus nervios, ansiedad corrió por sus venas, la sed de algo inalcanzable lo volvió temerario.
Ante el silencio incómodo que ya largo tiempo pendía en el ambiente, ante la ausente respuesta de su interlocutor, la mujer se marchó sin saber de las alabanzas que él silenciosamente pronunciaba.
El calvo en su calvario golpeó la mesa, astillando sus manos, manchando de cenizas y sangre sus dedos. Con otro fracaso al hombro y un nuevo arrepentimiento en la espalda, tragó su pesar diluido en el último sorbo de su trago y se paró de su silla.
Unos dedos rodearon su antebrazo, la caricia estremeció su cuerpo, giró su cabeza con aire vacilante y se le iluminaron los ojos al descubrir a la culpable.
“Usted no ha pagado la cuenta señor” dijo la Venus de labios pinturrajeados.
“Discúlpeme, es que… perdón…tome, tome, quédese con el cambio” dijo titubeante, mientras sus manos temblorosas estiraban los billetes.
Una interna maquinaria poseedora de mil caballos de fuerza se activó, dotando al hombrecito cobarde de todo el coraje que anhelaba.
Se sintió omnipotente, impregnado de una fuerza divina, esparció una brisa colosal a través de su boca esperando inducir a la mujer a un sensual trance. Sus palabras surtieron el efecto esperado, tanto así que tardó en digerir el resultado de su valerosa acción, y la mujer, al observar al amable hombrecito nuevamente petrificado chasqueó los dedos recordándole que su turno terminaba en cinco minutos y que la esperara en la puerta trasera que da al callejón.
Con pasos triunfales nuestro personaje atravesó el barsucho, sintiéndose impune e indiferente a las miradas que creía acechantes.
Se sentó afuera y esperó. Su felicidad se tradujo en el tarareo de una vieja canción que cantaba cuando niño. Esperó cinco interminables minutos colmados de ansias.
Por fin salió la mujer caminando con la más delicada de las gracias y besó apasionadamente al hombrecito. Éste sintió el fluir del amor por su cuerpo, que un calor infernal arropaba su ser.
“Serían $500 la hora amorcito” dijo ella con voz carrasposa de garganta estropeada y prendió un pucho desvergonzadamente.
El alma de tigre poseyó al hombre, con ambas garras tomó el cuello de su presa apretujándolo hasta vaciarlo de vida.
Cayó la víctima al suelo y el depredador se vio colérico y extasiado, sintió remordimiento inmediatamente y sus pensamientos se cubrieron de una espesa nube que manchó también sus ojos con una luz cegadora. Desmayado cayó al suelo, tendiéndose en el lecho pavimentado junto a la que una vez amó.
Despertó con un fuerte dolor de cabeza, acodado a una mesa que le resultó tan familiar como la voz angelical que le pedía cortésmente que se marchase, que el bar ya estaba cerrando.
Confundido se levantó de su silla, no intentó hablar porque ahora presa del miedo era él. Se marchó de allí sintiendo otra vez como herían su carne las miradas punzantes de los otros. Su alma ya no tenía hambre de aventuras, su curiosidad se extinguió junto a las últimas cenizas que pululaban en el turbio aire de aquel bar.
Caminaba y se decía a sí mismo que no leería más novelas policíacas, ni los policiales del diario vespertino, que estaba harto de entender y descifrar el comportamiento criminal, que esto lo terminaría obligando a pensar y actuar como uno, sin distinción entre el bien y el mal, con una amoralidad tan absoluta como descarada.
Se reconfortó con la idea de regresar a la seguridad y comodidad de su hogar, junto al cariño y calidez de su esposa e hijos.
Esa noche sería otro intento fallido de desahogo ante el tedio rutinario, pero esa monotonía por costumbre, le era tan necesaria, su vida le resultaba bastante fácil como para arriesgarse a cambiarla. Estaba contento de su inmovilidad ingenuamente larvaria, una sonrisa socarrona se dibujó en su rostro, me maldijo, acusándome de que mentí acerca de su calvicie, que sólo era incipiente y no total y sobre el hecho de que había pasado la noche anterior en un hotelucho de mala muerte. Me disculpe con él halagando su decencia de buen hombre.
Así el esquizofrénico señor Goñi caminó hacia su querido barrio, se paró ante la conocida puerta y antes de entrar espió a través de la ventana, no había nadie en el living-comedor, la mujer y los niños debían de estar durmiendo.
De esta manera subió al árbol y se sentó en la rama que enfrentaba la ventana de la mujer. La bipolaridad de su ser se traslucía en su rostro repartido en una doble expresión: la de su sonrisa amable de hombre de bien y la de sus ojos maniáticos que contemplaban acechantes la silueta de la durmiente.
Elugo

Amor Profundo

¿Cómo es posible que el segundo país más pequeño de Sudamérica, con tan sólo 176 mil km2 y 3 millones de habitantes sea el país que más Copas América ganó?
A continuación una posible explicación para dicho fenómeno.
A lo largo del tiempo han sido variados los selecionados de fútbol que lograron títulos, mundiales o continentales y que obtuvieron cierta hegemonía por sobre el resto, no son muchos los que lo han conseguido, pero en todos los casos (o en casi todos) se puede observar un patrón común entre ellos; equipos o selecciones de países poderosos tanto en lo político como en lo económico, con gran poder de inversión en proyectos futbolísticos profesionales; dirigentes, técnicos y jugadores dedicados pura y exclusivamente a su función y por supuesto con cifras y sueldos exageradamente altos. En todos los casos, menos uno, en Uruguay. Aquí sucede exactamente lo opuesto, un fútbol local pobre en lo económico, con sueldos e infraestructura totalmente amateur o semiprofesional en los mejores casos; una asociación rectora del futbol con innumerables inconvenientes, etc. Pero estos aspectos negativos son contrarestados por el amor y la pasión que el uruguayo tiene por el fútbol. Podrá faltar en el país cualquier cosa, pero si falta el fútbol, falta la vida. Y así se vive acá, amando, respirando, viviendo el deporte rey.
Es así desde los primeros años del siglo pasado y seguirá siendo así por el resto de los días.
El amor por el fútbol en el país es más poderoso que cualquier otro sentimiento o suma de dinero; acá lo que paga es la gloria, y quizás hasta por una cuestión genética a esta altura, la historia se seguirá tiñendo de celeste por unos cuantos años más.
Zapa

Antídoto


idea de escribir una canción

un compás con el pulso de tu nombre
que se repite como si fuera un golpe
y al cuarto golpe pierde su sentido.

que tu nombre sea música, sonido,
sin la piel ni la risa ni los ojos:
solo la vibración en la garganta,
el movimiento ajeno de los labios.

tu nombre repetido tantas veces
cada vez a la vez de tantas veces
como golpe de gracia hacia el olvido

perderá en la canción su contenido.
y ese instante será definitivo:
tu nombre es uno más. me habrás perdido.

                                             La Gata Flora

Que la parió los Batlle

Apellido que anda en la vuelta aura` que dice Batlle. Estamos rodeados por estos muchachos, desde hace unos cuantos años. La parte promisoria es que parecen no haber más Batlles en el camino político reciente de esta generosísima nación.
 En el 1860 y algo, más menos, Lorenzo Batlle se establecía como primer presidente Batlle. Estuvo cuatro añitos empotrado en el poder y terminó con la cola entre las patas con las revoluciones de Aparicio, primera edición. (Su hijo don Pepe tuvo también la dicha de enfrentar un Aparicio en su presidencia.)
 José Batlle y Ordóñez fue presidente en 1903 y 1911 consagrando por primera vez la figura del estado. Reconocido político, periodista y feminista, el Pepe, como lo llamaban sus amigos, dejó su huella. Dicen que trajo las ideas locas de la Europa pujante, competitiva y súper industrial. Montevideo se transformó en una metrópolis digna de ser visitada, era un derrame de cultura y más cultura, un paraíso para las nuevas ideas del mundo. Los gremios comenzaron a crearse, las pensiones y prebendas comenzaron, dándose el inicio del gran abrazo estatal que existe en este país. ¿Malo, bueno? creo que uno personalmente ha sido un atrevido con el viejo, un tipo noble y muy capaz. Le dio mucho a este país. Con errores claro, como todos, con cuna de oro, también. Además de todo esto, el tenia un hermano llamado Luís Batlle y Ordóñez, quien murió joven dejando a un hijo llamado Luís.
 Luís Batlle Berres fue presidente en 1947, también integró el Consejo Nacional de Gobierno (ejercía el poder ejecutivo). Héroe del mito "la Suiza de América" el sobrino del Pepe, lidero el Uruguay del ISI, el Uruguay industrial. Amigo de los sindicatos, personalidad fuerte, buena oratoria. Algunos analistas lo encasillan en populismo, pero al haber en sus antecedentes mejoras a los derechos civiles, así como a la libertad de expresión, le quitan el rotulo. Entre sus hijos están el famoso pianista uruguayo que nos consiguió la guiíta en 2002 y un tal Jorge.
 Jorge Batlle, o mejor dicho, "El Último", fue presidente en el 2000, luego de 5 presentaciones, un verdadero ejemplo del persevera y triunfaras. Reconocido por su mala suerte, o sus malos manejos, tiene la gran mochila de la crisis, la peor de todas y la tan recordada sequía que casi divide al país (por las grietas). Su legado existe, no solo por su celebre frase de "los argentinos son todos chorros", sino también por ser uno de los que dio el puntapié inicial a la era del cannabis.
 En definitiva cuatro generaciones de Batlle estuvieron en el puesto más alto de la actividad política uruguaya: la presidencia. Familiares de inmigrantes catalanes. De 1810 al 2000, son casi doscientos años de Batlle, que locura, que generosidad. 
                                                                                                                                  tito

(Agusto Prensio quiere anunciar que las ideas expresadas en esta columna pertenecen exclusivamente al susodicho "tito" y que de ninguna manera los restantes integrantes del blog Tomandroganpelean se hacen responsables o respaldan las afirmaciones que en ésta se contienen. Como lo de la cannabis sativa.) 

sábado, 3 de septiembre de 2011

mientras tanto

  con el mismo apagado sonido de la ropa tirada al suelo, caen las horas. busco una comparación adentro mio: como la sangre corren, ajenas a nosotros, adentro de nosotros, las horas, doblan las campanas para ahogar su susurro, el hasta cuándo  hasta cuándo.
  (paralelo a mis días crece en mi casa, en la soledad y el silencio, una planta.  es aún, entre la tierra, solo el sueño de la planta, de las hojas verdes como alas.  nunca como ahora la veré tan hermosa, tan plena, tan toda mía)
   ser es estar ahí      y no esperar nada
   escribo como fumo un cigarillo, como quien busca aferrarse a un vicio.
         
                                                                                                           Seoane

ONETTI

En la sala de profesores
un colega de literatura
afirma mientras toma
su café del recreo
a las nueve menos diez de la mañana:
“Es que la narrativa de Onetti
es lenta, gris y deprimente.
No pasa nada.”

Eso dice.

De inmediato
lo odio en silencio para siempre.
Tan profunda,
tan determinada,
tan radicalmente.
                                         La Gata Flora

viernes, 2 de septiembre de 2011

Preocupándose del qué dirán

Estrepitoso calambre hizo al geronte desistir en su idea de complacer a su cónyuge. “¡Por favor seguí!” le gritó ésta pero ya era demasiado tarde, como fósil avejentado el viejo se desparramó por el piso. La cabecita de la vieja se asomó a los pies de la cama para ver a su viejito retorciéndose en el piso. “¿Estás bien?” le preguntó inocentemente, mientras Eusebio se contraía en espasmos, parecía uno de esos muñecos de goma, de esos que los apretás y chillan como locos.
Eusebio murmuraba algo, panza pa’ arriba en el suelo, con una mano se tomaba el corazón, temiendo un infarto y con la otra parecía frotarse el culo, atacando el calambre por detrás. Lidia se bajo de la cama, se calzó las pantuflas y le dijo a su viejito: “respira viejito, respira tranquilo. Ya llamo a la ambulancia”.
Con la cabeza al ras del suelo, jadeando como un perro mientras intentaba calmarse y regular su respiración, Eusebio elaboró miles de conjeturas, todas ellas en torno a que pensaría Hortela, "el dotor" del pueblo sobre la situación en la que se encontraba.
Eusebio es de esos hombres que temen, y mucho, la opinión de los demás, de esos que se consideran gente decente y de confianza, de esos que se creen los más justos y buenos del mundo. Y viviendo en pueblo chico como lo es "Palo Alto" uno se tiene que andar cuidando, y mucho, de las cosas que suceden puertas pa' adentro pues la bola se corre rápido y uno queda humillado públicamente así como así. Por lo tanto una mancha en su historial de buen hombre como la que significaría esta escena, debía evitarse.
Describamos la posición en la que se encontraba y la serie de eventos causales que llevaron a ella:
1-     Eusebio con sus 76 años ya no puede elevar a su muñeco
2-     Probó con drogas Varias pero su médico de cabecera (quien lo está por visitar) le recomendó que abandonara su uso por miedo a un infarto inminente
3-     Una amiga de Lidia le recomendó que visitara a un herbolario. Fue allí y salió con un ramo de yerbas varias pero ninguna dio en el clavo, terminó con tremenda cagalera y con una irritación en la piel producto de una hierba alérgica
4-     Probó con la interne’, su nieto le había enseñado a usar la computadora y ahora era todo un ducho en el gugleo de temas varios. Gracias a la web encontró la solución en un foro de soldados impotentes, parece ser con ayuda del dedo de la pareja o con el suyo propio uno podía activar el bombeo de sangre en el miembro viril, visitando el escondrijo que se encuentra entre nalgas.

Ante la solución, Eusebio, siendo conservador por demás y un puritano de alcoba, pudoroso hasta las patas se mostró un tanto escéptico. Pero su viejita estaba tan necesitada de atención que incluso llegó a amenazarlo con irse con el muchachito que atendía a su amiga (la misma vieja new age que le recomendó la homeopatía) si no hacía algo pronto.
Finalmente Eusebio cedió en sus prejuicios y se largó al terreno de la “experimentación sesual” cómo él le decía. Esa noche ambientaron el cuarto con música de Sandro (la voz del gitano funcionaba como potente afrodisíaco para Lidia) y con un par de velas aromáticas que compraron en el super de la vuelta.
Previo jugueteo y besuqueo, intercambio de dentaduras de por medio, se prepararon para el “ato sesual”. Cuando Lidia acercó su índice a la raja de Eusebio, este chilló como un cerdo. “Tenés la mano fría viejita, hacelo con cariño”. Lidia asintió pero su cachondez la hizo precipitarse e incrustarle el dedo de una. El pobre Eusebio volvió a lanzar un gemido porcino al tiempo que vió que su muchacho reaccionaba. Se intentaron acomodar, pero la cosa no funcionaba, a Lidia le resultaba incómodo estar con su mano allá abajo y a la vez concentrándose en lo otro. Eusebio tuvó un centello de inspiración en el traqueteo y la euforia que significó el despertar de un muerto y tomó de la mesita de luz un poco de betún que lubricaría el terreno, mojó su dedo en él y se ayudó a el mismo, apartando antes la mano de su vieja. Ahora ambos viejitos cachondos podían disfrutar tranquilamente del momento, pero ocurrió lo peor: la falta de actividad física, Eusebio era un viejo sedentario que se sentaba todo el día a mirar televisión, lo hizo incapaz de sobrellevar el desgaste y sufrió un doloroso calambre que lo hizo caer de la cama y rodar en el piso.
Ahora se encontraba mirando el techo y pensando en alguna excusa que inventar para convencer a Hortela (que era conocido por no respetar la confidencialidad médico-paciente, en otras palabras: era un chusma bárbaro) de que su mano en ano significaba otra cosa y no la chanchada que acababa de hacer.

Elugo

The remains of the day

Elefantes engullen mandrágoras y se atragantan con orgullo. Sufren en silencio mientras sus canas se avejentan. Las arrugas de sus rostros se expanden como grietas que rayan la tierra. Los ojos vidriosos anhelan un futuro incierto, las manos retráctiles se impiden relajar. El cuerpo se va enrollando, se vuelve diminuto, casi desaparece.
Se pierde el YO y aparece el OTRO, ese pequeño hombrecito castrador que con voz autoritaria rige en su palacio: condena, juzga, reprime, censura y clama por prudencia (la madre de todos los males).
Ya lo dijo Willy: “El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría” y “aquellos deseos no concluidos emanan pestilencia”.
Como el sediento hombre del desierto que por no rebajarse a compartir el oasis con sus hermanos se deja morir al rayo calcinante del sol, uno se vuelve una yaga humana, repleta de pus, un líquido que carcome el alma y ahoga todo sentimiento que busca nacer.
Patriarcal es el reinado de la conciencia, esa que frena sus más remotos impulsos y con un velo cubre lo humano. Así aparecen las sombras, algún rasgo se deja entrever de esa lucha incierta, similar a la de dos mantis religiosas que en igualdad física y de manera suicida, engullen la cabeza de su adversario mientras es devorada la suya.
Adversidad que se presenta a la hora de la siesta, esa adormidera autoimpuesta que cubre de lagañas los globos oculares, ciega un mundo y recubre de tinieblas la faz de la tierra.
Tierra escabrosa que agrietada llora en silencio, no la han dejado ser fértil, dar fruto, conservar vida. Se ha convertido en territorio de cadáveres, que enjutos, alardean su victoria. De un antiguo campo de batalla surgen los cánticos de los muertos. Aquellos que no pudieron ser en vida, ahora refugiados en la pasividad inerte de la muerte, miran con caras contentas cómo otros se suman a su rito mortuorio.
Seres pestilentes se amalgaman unos con otros, se reconocen en lo que ocultan y cuando se topan con algo nuevo, desconocido, retroceden con prudencia. La mesura llama a sus puertas. Recelosos miran desde el umbral de la vida como si temieran ser. Más ratones que hombres, acomodados en los laberintos que ellos mismos trazaron. El plan predecible de toda una vida, como si supieran de antemano la forma que dejara su huella. Y esas pisadas duran un instante para luego desvanecerse en las arenas del tiempo.
Todo rastro de lo que pudo haber sido se pierde y ahí donde antes hubo pisadas de elefantes, los huesos todavía no corroídos por el croar del reloj, se erigen de pie, se cubren de carne y casi inmediatamente inician su ciego recorrido por el vivir cotidiano. Coartadas se crean para sí mismos, deciden ponerse un traje hecho a medida pero lavado en agua podrida. Lo ostentan orgullosos. Se complacen con las miradas del resto que apremiantes confirman su actitud.
Que placer les da el privarse de placer supongo, sino su inercia no estaría justificada.
Y deberían en su cobardía, al menos tener cojones para acabar con su vida si es que no quieren cambiarla. Porque al andar penosos, inspirando lástima con sus muecas de patetismo, logran contagiar a otros cobardes, que temerosos no se atreven a salir de sus madrigueras y cual mulita acobardada ante la fiebre asesina de un cazador fantasma, se recluyen en sus cuevas y con sus garras retráctiles se clavan a la tierra, hundiendo su cabeza en el fango e impidiéndose cavar un túnel que los despida a la superficie.
Elugo

jueves, 1 de septiembre de 2011

Un grato recuerdo.

  Me tomo el atrevimiento de hacer algo nuevo, de mostrar otro pedazo del multifacético comunicador que hay en mí. El tema es que a los hombres los tiene siempre en vilo la creación. Existe un imperante aire de creación, de ir mas allá y progresar, de crear lo de uno. Pues, está muy bien, pero no se deben confundir los puntos.
 Juan Jose Morosoli, ¿qué decir de un grande como él? Un tipo que respeto mucho. Lo primero que leí de él fue "muchachos" lo más parecido a una novela que escribió. Muy buen texto, revela mucho de su autor, de su forma de ser. Morosoli era un tipo del interior, plasmó una realidad con mucho respeto y sabiduría. Según dicen, un gran observador, paciente como el tiempo. Sus relatos llevan de lleno a un Uruguay distinto, no a la Europa del Sur, a él le basta un cachito de realidad para cometer el acto. Describe paisajes, relaciones, hechos, momentos, muestra mucho, todo con una prudencia digna de los mejores. Son palabras que dicen mucho, pero que siembran detrás una suerte de objetividad presente. Sus relatos atraviesan la realidad, se despegan de la moda. Cuando el personaje de "muchachos" ve morir al negro, o cuando se baña en el arroyo, son todas realidades olvidadas y presentes, lejanas y cercanas.
 Al igual, tal vez, que un Paco Espínola, con su fiel descripción de lo rural, con su fehaciente lenguaje, porque ambos son parte-de, viven lo que cuentan. Son juez y parte, su realidad deambula paralelamente con la de su ficción (y de qué manera). Son sobrevivientes de una vieja cultura. Son el último bastión, el último grito ahogado por la gravedad que ejerce la gran ciudad.
 Es Morosoli un gran comunicador, un gran escritor. Es la representación de un sueño que tenemos los observadores incansables de este mundo.
                  
                                                                                                                                        tito