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Crucé la Avenida hasta la mitad porque el semáforo se puso rojo justo ahí. Miré los autos que iban y venían, en subida y en bajada. Rápidos, sucios, llenos, o no tanto. Tóxicos. Yo quietita ahí en el medio , adorando la velocidad y el movimiento de alrededor.

Pensé en hacerlo, quise hacerlo: cruzar en ese mismo momento que adoraba con pasión lo que pasaba. Vivir y morir ahí, en ese paso o en el siguiente, no duraría mucho más. Torcer con miedo o angustia las caras de los que miran insulsos desde en frente.  Reventar ardientemente contra todo y detenerlo.

Bajé la calle heroica.

Y ahí mismo cambió la luz.

No pasó nada.

Caminé a casa calle abajo imaginando un torrente de sangre a mis espaldas.  Esperanzada de que aquello en verdad hubiese sucedido y que entonces mi corriente de muerta me llevara. 

Tampoco pasó nada.

Al llegar,  puse un caracol en el baño y decidí  que voy a viajar a un lugar con playa.

Rita de los Vientos.