Tránsito

La mata y la vuelve a revivir,  no una, muchas veces.  Es esa su forma de sepultar el dolor, disfrazarlo con su traje más simple, el más casual y sencillo.  La dialéctica de la vida para él consiste en verla sangrar, llevarla a ese laberinto que ella detesta, hasta verla morir y desaparecer y luego nacer de nuevo. Odia estar en ese laberinto porque la única certeza que tiene de ese lugar sin espacio y sin tiempo es solamente que no tiene salida. Pero se metió y la metieron ahí para buscar algo que no existe. Entonces solo tiene que poner atención y esperar que su mente se ubique en otro lugar, más ameno, o vestirse, ponerse la máscara y rápidamente ir en busca de ver una realidad más cálida. Una vez me dijo que prefería la cárcel o el exilio, yo le respondí que hay cosas que no se eligen, que aunque se muevan estratégicamente algunas piezas del tablero no hay leyes que contemplen todas las situaciones en las que juega la vida.

No sabe hablar, cree que lo entiende todo pero un gesto, la mirada y su escepticismo la descoloca. No entiende. Entonces ya no es más ella y se transforma en un ademán al que busca darle sentido. A partir de esa sensación comienza a distanciarse del mundo de los objetos. No son ellos los que importan, están ahí pero si no estuviesen sería mejor, molestan, están propensos a que se rompan, no sirven. Ella está nada más que en el mundo de los pensamientos y mientras los objetos se desvanecen, las ideas no hacen otra cosa sino desvanecerse también. Empieza a ver como todo va cayendo por las escaleras, todo se desarma y queda ahí abajo desordenado.

Ya está, logró acomodarse en un rincón de la cabeza en donde ve un futuro armónico, saludable y fragante. Eso le gusta, la distiende. Se imagina a alguien que la acompañe todo el tiempo en un lugar que sientan propio, cerca del mar. Se cree capaz de cubrir lo básico y digno de la vida. Piensa en lo calmoso de lo eterno. Le sirvió casi como una sedación para todo su cuerpo, hasta que afloró el viento y le dijo que lo eterno no existe, que todo tiene fecha de vencimiento, que nacemos para morir.

Una vez más había muerto y de a poco revivía.

                                                                                                Myriam Stefford