Rosas blancas

 Dos rosas blancas, pensó, cuando miró hacia abajo y le vio los pies, tan blancos, tan pálidos, y las uñas pintadas de un rojo que sobre el fondo níveo de la piel parecía furioso. Enseguida se le ocurrió pensar en un cadáver con las uñas pintadas o para ser más exacto imaginó como en un sueño a una persona pintándole los pies a un muerto.

 - Fuiste vos el que lo hiciste. Sos vos el que lo está pensando. No veo a nadie más a quién puedas culpar.

 - Si, es verdad, fui yo el que lo pensó. Yo soy el responsable.

 - Y vos sos también está persona con la que hablas, y que te echa en caro esto.

 - Si, es verdad. Soy yo.

 Pero estoy seguro que la mujer existía, sentada enfrente suyo en un asiento del ómnibus, y que él la miraba, así como miraba los movimientos de ella cuando se acomodaba jugando, con una destreza inimaginable, el pelo por entre el ojo del colero, en un movimiento en el que ya no participaba su atención o su raciocinio como un fruto madurado y desprendido de esa parte de la inteligencia, y que él imaginaba ensayado por ella mil veces enfrente de los espejos sin nunca preguntarse quién era.
 ¿Se sentía observada? o más bien ¿Se sabía observada? Supongo que sí, y del mismo modo lo sentía él, a quién no le interesaba disimular su mirada y que en cambio la dejaba caer sobre su cuerpo como una culpa, aunque sospecho que si ella lo hubiese mirado, de repente, él tendría que haber bajado los ojos hasta sus pies en que los championes no dejaban ver la palidez de los suyos.

                                                                                    Seoane